Aquincum

                                                                                 I

Es war das erste und letzte Mal, dass Marcel Acid nahm.

Der Wind schlug ihm feindselig ins Gesicht, als wolle er gerade ihn strafen.

Strafen für alles was er getan hatte.

Marcel zerrte an seiner Kapuze, die bereits den Großteil seines Kopfes bedeckte; sie sollte noch enger sein, noch einschließender, verbergender.

Er wünschte sich unter tränenden Augen von ihr verschluckt zu werden, ein tiefes Fallen in die unscheinbare, geheime Welt, die sich im Innern der Jacke verstecken mochte.

Und dann Ablass, Stille von all den tosenden und schreienden Geräuschen, welche unablässig versuchten in die Fasern des Kleidungsstückes einzudringen.

Nur noch diese letzte Bastion, die das Geschöpf vor Nacktheit und Hilflosigkeit schützten, entrückt wandernd ohne Ziel.

Von rechts stechende schwarze Uferkälte, scheinheilig dahinplätschernd vor ungescholtenen, verhöhnenden Lebensmutes.

Was aber wirklich wie Wasser wirkte waren die gruselig schaukelnden Lichtfetzen, verloren von wenigen irrsinnig umhergeworfenen Straßenlaternen, denen nichts anderes übrig blieb, als auch unter dem Druck der boshaften Böen noch hoffnungslos zu versuchen den schmalen, mit Kieseln bedeckten Promenadenweg zu erleuchten.

Gleich einer kitschigen Karikatur schwankte die einsame Gestalt des jungen Mannes den knisternden Pfad entlang. Gierig nach Realität und zugleich müde all dessen, was eben jene mit sich brachte.

                                                                                II

Fünf Stunden zuvor.

Quirrelige Erwartung von der Art, wie sie sich in einer Warteschlange breit zu machen pflegt.

Wochenende, alles aus sich herauspressen, dass sich im Laufe der Woche in den Körper eingekeimt hat.

„Heute ist DIE Nacht. Heute geht alles!“ rief Jerome.

Alle Freunde der kleinen Partygemeinschaft und auch Marcel stimmten lauthals in diesen Aufruf, der mehr Gefühl gewesen zu sein schien, überein.

Der dröhnende Bass hinter den massiven Wänden des Clubs kitzelte bereits jetzt an ihren Füßen und je näher sie dem Eingang mit der Instanz des durchaus zu fein gekleideten Türstehers zu kommen schienen, desto mehr leerten sich ihre Köpfe von all den kleinen Sorgen, die ihren Alltag bestimmten.

Nur Sandra, Marcels kleine Schwester, schien ein wenig verstimmt oder aber zumindest nicht so ausgelassen wie es sonst ihre Natur war, wofür sie einen kecken, aber durchaus nett gemeinten Seitenhieb von Jerome einzustecken hatte.

Schnell verteidigte Marcel sie, wie es in seiner behütenden Art als Bruder lag. Sandra jedoch, die sich sonst gut selber zu helfen wusste, starrte ihn nur mit großen wässrigen Augen an.

Solche Dinge konnte man getrost als kleine soziale Lappalien abstempeln, wenn man sich in Kreisen zu bewegen pflegte, in denen von Zeit zu Zeit E's und anderes die Runde machte.

„Der Scheiß macht aus unseren Köpfen Kompott, ich sag's euch!>“ Hatte Raph, der unruhig mit zuckenden Gesichtsmuskeln zwischen den anderen dahinvegetierte in einem seiner wenigen hellen Momente gepredigt.

Sie waren ein verdrehtes Bild freundschaftlichen Hintergehens, konnten sich selten in die Augen blicken, ohne sie gleich wieder beschämt abzuwenden.

Aber wenn es darum ging zusammen zu feiern, dann war ihnen jede Lüge recht, schließlich wollte man nicht ganz und gar allein sein, obwohl jedem von ihnen an graueren Tagen zweifelnde Gedanken durch den Kopf geschossen waren.

Die Gruppe bewegte sich in der Schlange vorwärts und leere Flaschen wurden an den Rand gestellt, auf ein kurzes Wiedersehen, wenn es irgendwann wieder nach Hause gehen sollte.

Gleichsam mit dem Fortschreiten stieg auch die Aufregung, denn zum ersten bestand immer jene winzige Gefahr, dass an der Tür verkündet wurde heute sei nicht ihre Nacht und zum zweiten legten sich die feuchten Ausdünstungen der Diskothek brennend auf die Gestirne der Wartenden und entfachten ihre Körper mit einer noch heißer lodernden Erwartung auf eine der Nächte, von denen sie schon tausende erlebt hatten und auf der Suche nach noch größeren Kicks weitere erleben würden.

Marcel wusste sich beobachtet und warf einen Seitenblick in die Richtung seiner Schwester, die ruckartig ihren zärtlichen, blond beschopften Kopf nach vorne schleuderte.

Diese Hast in ihrem Wesen war auch für ihn gänzlich neu und trotz all der gefallenen Worte durchaus erklärbar. Hoffentlich würde sich ihr Verhalten wieder normalisieren, denn...

„Ausweis?“

Der Türsteher schnauzte ihn in beruflich aufgesetzter, perfektionierter Manier an. Ob diese Leute wohl auch privat unausstehlich waren?

In seinem Portmonee schien sich ein schwarzes Loch aufgetan zu haben, wie wild suchte er zwischen kleinen Plastikbeuteln, Kassenbons und unerklärlichen Krempel nach dem begehrten Dokument. Nur keine Zeit verlieren, die Geduldsspanne des Menschenaffen im Anzug ist bekanntlich kurz.

Schließlich tauchte er auf und wurde blöd grinsend vorgezeigt.

Auf ins Abenteuer.

                                                                               III

Inmitten der triefenden Menschen tanzten ausgelassen zuckende, blitzende Farben in der Manier eines perversierten Regenbogens. Schwarze Mäuler spien Rauchschwadenflakschiffe, die sich zwischen Straßenschmutzbemalten Schuhen auf der Mischung von Dreck und Boden schlafen legten.

Über allem herrschte der Bass wie ein dunkel allgegenwärtiger Despot mit feurig schwarzen Augen, der eine Armee von wirren Klickgeräuschen, stürmischen Heads und peitschenden Snares unter seinem Umhange, die wütende Masse der Feiernden in einem nie enden wollenden Marsche vor sich her trieb.

Das war Techno. Deswegen waren sie hier.

Und all diese Menschen verband eine gemeinsame Sache. Eine Frage. Ein Suchen nach etwas, von dem sie selbst nicht wussten was es war.

Denn auf die verschiedensten Weisen fehlten ihnen allen derselbe Teil, den sie hier auszufüllen, oder schlichtweg zu vergessen suchten.

Der Weg zur aphrodisierenden Selbstvergessenheit, gepflastert mit unzähligen Kippen, unbenennbaren Synthetika und belanglosen Zwischensequenzen, bis der einnehmende Bass wieder einsetzte, um einen das letzte bisschen Vernunft aus dem Schädel zu pusten.

Genau hier auch Marcel mit seinen Leuten, schon kurz nach dem Betreten die Zeit vergessen und jetzt verschwitzt ausgelaugt durchatmend.

Die jungen Menschen sahen sich an und lachten fröhlich über ihre lässige Unbedachtheit.

Jerome hatte sich ein Mädel abgegriffen, der er, leicht separiert im Hintergrund sitzend, stammelnd rein erfundene Heldengeschichten auftische, die sie ihm naiv von den Lippen leckte.

Raph war schon in den ersten zehn Minuten auf nimmer wiedersehen aufgesprungen und bis dato diesem Abgang getreu auch nicht wieder aufgetaucht.

Der Rest von ihnen schnaufte alles herunter, was von klein bis groß geschehen war und Marcel hörte dem Ganzen desinteressiert mit einem Ohr zu. Seine Aufmerksamkeit galt allerdings eher Sandra, die ein Stück fernab von Allem, (so schien es) abseits der Gruppe stand und mit ihren kleinen Augen große Löcher in die dunstige Atmosphäre starrte.

Das Leben war für Marcel eine schaurige Maskerade. Ein Danse Macabre, dem er sich immer und immer wieder hilflos gegenüber ausgesetzt fand. Oft wollte er das alles nicht mitmachen, einen Schlussstrich unter allem setzen was bisher die Summe der Erfahrungen seines Seins darstellte und neu anfangen. Besonders jetzt.

Sandra wandte ihm ihren Kopf zu und ihre Blicke trafen sich. Dieses mal schaute sie nicht weg und das war noch viel schlimmer, denn der Spiegel ihrer Seele offenbarte eine Trauer und Verlorenheit, die viel tiefer zu sitzen schien, als dass man sie hätte herausschneiden und wegwerfen können.

Etwas war gänzlich falsch gelaufen und ohne das es ausgesprochen war, wusste Marcel, dass es mit ihm zu tun hatte. Ja, dass es sogar seine Schuld war.

Diese traurigen Augen durchfluteten ihn, spülten ihn schier hinfort und er konnte fühlen, wie sich die Luft in seiner Kehle verflüchtigte. Er würde ertrinken, hier und jetzt untergehen, niemand anderes würde davon Notiz nehmen. Das Röcheln nach Luft zwischen den immer kürzer werdenden Momenten in denen die Flut nicht versuchte seinen Körper unter sich zu drücken.

Es war nicht auszuhalten, der verzweifelte Hilfeschrei versiegte noch bevor er die Stimmbänder erreichte, gleich sollte es vorbei sein.

Doch dann trug Sandra ihre Augen wieder an eine andere Stelle des Raumes und das sich aufbäumende Meer versiegte zu einem kläglichen Rinnsal und einem unerklärlichen Durst, der so stark war, dass er die Beine wie von selbst in Richtung Bar drückte.

Überall zuckende Extremitäten und Blitze, keine Menschen mehr, sondern alles eins. Zusammengeschweißt durch grollendes Gewummer.

Seelengewitter, Körpergewitter, Kopfgewitter.

Am Tresen angekommen lehnte sich Marcel etwas erschöpft auf ebenjenen. Wird man aus diesem Kosmos geschleudert, dann befindet man sich in der Umlaufbahn und dort ist alles schwarz dachte er und suchte die Aufmerksamkeit des taumelnden Typen auf der anderen Seite, der sich rigoros an den herumstehenden Schnapsflaschen bediente.

„Ey man!“

Perplex verdrehte der trinkende Barmann seinen Hals und versuchte auszumachen aus welcher Richtung er angerufen wurde. Links, rechts, sogar nach oben schaute er und wirkte dabei, als wäre er wirklich davon überzeugt, dass die Möglichkeit bestünde, jemand könnte über ihm schwebend einen Drink ordern wollen. Dann schien seine Aufmerksamkeitsspanne überstrapaziert und er schickte sich bereits an wieder eine der Flaschen zu ergreifen, wurde dabei aber durch Marcels wiederholten Ausruf aufgeschreckt und nahm schließlich Notiz von ihm.

Die nachfolgende Bestellung schon im vor hinein unterstreichend hob er die Hand und setzte gerade an die magischen Worte zu sprechen, die ihm Eiswürfel und Alkohol herbeizaubern sollten, als plötzlich neben ihm krächzend nach drei Vodka Red Bull gerufen wurde.

In der Absicht die Person neben ihm mit einem wütenden Blick zu strafen, drehte Marcel sich zur Seite und wurde zugleich von einem hübschen kleinen Gesicht mit langen schwarzen Haaren paralysiert.

Was sie zur Schau trug: ein keckes Lächeln, perfekt ausbalanciert in einer Physiognomie auf dem schmalen Grad zwischen Gut und Böse.

„Mira“ sagte sie, als hätte er danach gefragt.

Hätte er danach gefragt?

In seinem andauernden, stummen starren kam er sich stumpfsinnig vor.

Sie war wunderschön auf ihre eigene Art und Weise.

Die Drinks wurden über die Theke gereicht, hatte er so lange geschwiegen?

„Äääh...“ krakeelte Marcel der sich Umdrehenden gegen die Schulter.

Mira sah ihn an, etwas erwartungsvoll, die drei Gläser balancierend. „Willst du mir nicht eins abnehmen?“

Er griff zu und sagte beiläufig „Marcel“ fügte dann noch kleinlaut „sorry“ hinzu, als wäre es an ihm sich für irgendetwas zu entschuldigen.

Ebenso beiläufig wurde mit der Hand abgewunken, dann angestoßen, wenige Minuten später befand man sich in einem Gespräch über Raph, der kurz wie ein Schatten in der wirren Menge auftauchte und sogleich wieder verschwand. Keiner von beiden konnte sich daran erinnern, wann und wie man ihn kennengelernt hatte, witzig aber, dass wieder einmal bewiesen war, wie klein die Welt doch sei. Marcel als Charmeur, genau die passenden Worte in den richtigen Momenten, selten aber erfreulich.

Lose verbunden durch Nichtigkeiten, die in solchen Momenten zu Weltbewegendem heranwachsen. Ganz wie man es hält.

Dann war Mira der Gespräche überdrüssig; ob man nicht tanzen wollte? Guter Sound!

„Unbedingt!“ bekundete Marcel, „schließlich wartet die Zeit nicht auf uns!“

                                                                               IV

Ihr Körper strahlte vor Extase.

Sie wurden zusammengedrückt, ineinander, mit jeder neu einsetzenden Bassline verloren sich ein wenig mehr die Hemnisse. Was heißt es schon sich zu kennen, zu wissen wer der andere ist, wenn der Körper einem schon bedeutet, dass man sich unverfangen fallen lassen kann.

Bald küssten sie sich und lagen einander in den Armen,

bald tanzten sie Seite an Seite und vielsagende Blicke wurden ausgetauscht.

Mira: kein gewöhnliches Mädchen, wie einigen ins Ohr gebrüllten, halb verstandenen, Aussagen, Fragen und Antworten zu entnehmen ist.

Marcel dahingerissen, wie zu oft viel zu einfach, ohne weiter zu hinterfragen.

Tanzende stießen sie an. Irgendwann wird das störend, man wacht aber erst am anderen Mittag auf und sieht die blauen Flecke.

Sie schlug vor eine ruhigere Ecke zu suchen, Beine entspannen, durchaus zusammen.

Das wurde beschlossen, zunächst trabten sie an die Bar, um sich mit Bier einzudecken, dann begann das Suchen. Die an diesem Abend wenig beachtete Uhr sprach dreiuhrvierundreizig, prime Time. Überall kleine und große Interaktionen, kurzzeitig Irre an kopfeigenen Rädern drehend, Liebe kommt, Liebe geht, genauso verhält es sich mit Freunden und oftmals spaßigen, manchmal traurigen Bekanntschaften.

Ein Spielplatz für den Menschen als soziales Wesen, Marcel und Mira als weitere Spielfiguren.

Man wurde aber fündig: eine der vielen Nischen und Ecken, extra für Ausgelaugte oder Verweilende angelegt, wurde gerade frei.

Eilig nahm man die angewärmten Sitzkissen ein, aneinander gerückt, eine romantische Tüte gedreht.

Es wurde geredet und geredet, sich geküsst, Sympathiebekundungen; wie recht man doch hatte mit dem was man sagte.

In Marcel ertönte der unscheinbare Hauch einer Stimme, die sich zaghaft fragte, ob hier etwas ernsteres entstand. Ganz egal, was das auch bedeuten mochte.

Diese Dinge kommen immer dann, wenn man es am wenigsten erwartet; tatsächlich geschehen sie überhaupt nicht wenn man sie erwartet, viel eher, wenn es einem gerade überhaupt nicht passt.

Alles steht auf dem Kopf, manchmal wird es sogar gut.

Manchmal aber auch nicht.

Mira stubste ihn an.

„Hey.“

Er lächelte, was auch sie zum lächeln brachte.

„Ich hät da was für uns zwei.“ Sie nestelte an ihrer Umhängetasche, „wo hat es sich nur versteckt?“ Ihr die Haare vom Ohr streichend saß er da, gespannt auf das, was wohl aus der Tasche gezaubert werden würde.

Endlich wurde die Hand wieder außerhalb sichtbar, eine kleine Tüte umklammernd.

„Was ist das?“ Große Augen bei der neugierigen Nachfrage.

„Acid.“ Die etwas zu harte klingende Antwort.

Damit hatte er noch keine Erfahrung gemacht, es schüttelte ihn ein wenig über die Erkenntnis hier nicht passen zu können, wenn die magische Verbindung zwischen ihnen sich nicht allzu früh verabschieden sollte.

Mira das Partymädchen, jetzt etwas in ein anderes Licht gerückt, wie sie das scheinheilige, weiße Stück Papier aus der Tüte friemelte.

Tatsächlich war aber sie diejenige, die ihn musterte.

Etwas abschätzend, so schien es.

„Hast du Lust dir das mit mir zu teilen?“ hauchte sie in sein Ohr, etwas zu lasziv, dafür, dass es sich um Drogen handelte.

Marcel schämte sich unbewusst geschluckt zu haben, war aber auch nicht sicher, ob sie das überhaupt mitbekommen hatte. So locker wie möglich, durchaus etwas zu gekünstelt, schnatterte er eine Zustimmung, kassierte dafür einen Kuss auf die Nase und eine halbe Pappe auf die Hand.

Zaghaft, wie wenn man ein neues Gericht kostet, steckte er das Papierchen in den Mund, bettete es auf seiner Zunge und wusste nicht weiter.

Mira kicherte: „Gleich geht der Spaß los!“

Doch Marcel war plötzlich nicht mehr nach Spaß zumute, in ihm kitzelte es, er konnte das nicht zuordnen, fand es sonderbar, etwas beunruhigend.

Unweigerlich glitten seine Gedanken zu Sandra, ihrem Verhalten heute, durchaus begründet seit dem vorletzten Wochenende, dennoch schwer erklärlich.

Es wurde wärmer, jedoch auf eine unangenehme Art und Weise. Denn nicht die Temperatur stieg wirklich, es schien, als würde sich Marcels Wahrnehmung erhitzen, die Farben, die Gesichter.

Auch die Geräusche, selbst seine Gedanken.

Schweiß trat ihm auf die Stirn, wenigstens fühlte es sich so an, tatsächlich war er nicht sicher, ob es nicht bloße Einbildung sei.

Grenzen gingen verloren, zwischen den Farben, zwischen den Geräuschen; etwas Neues schien im Inbegriff sich herauszubilden, nie gekannt, aber auch nie vermisst.

Mira redete am laufenden Band: Ihre Sorgen, ihre Hoffnungen.

Einmal umarmte sie ihn und er schlang sie so fest an sich, dass ein leises Keuchen zu vernehmen war. Marcel fand keinen Halt, tiefer sank er in dieses modrig warme Moor, fühlte sich im Kreise drehend, dann wieder gar nicht.

Marcel bescheuert, lallt er müsse auf Klo, geht dann nicht.

Sondern schaut Mira an, die gerade fleißig die Erweiterung ihrer eigenen Welt zu erkunden schien.

Völlig abwesend hockte sie im Schneidersitz, Wände, Decke, Trivialitäten fixierend, bestaunend.

Fast bittend wiederholte er seine Feststellung bezüglich der Toilette und da sie noch immer nicht reagierte, stand er kommentarlos auf und setzte sich in Bewegung.

Die Hitze wich von ihm, die Dinge schienen geordneter. Offensichtlich eine gute Entscheidung, obwohl Marcel der eigentliche Grund seiner anfänglichen Erregung nicht mehr recht bewusst war. Alles was geschah, schien vor seinem inneren Auge über Notenlinien daherzulaufen. Mit Leichtigkeit waren Harmonien und Disharmonien sämtlicher Begebenheiten festzustellen. Es war das reinste Chaos, aber wenigstens konnte man es so überschauen.

Der Weg zur Toilette war glücklicherweise einfach zu finden, Marcel schlenderte mit großen Augen und breitem Grinsen die rund fünfzig Meter in sieben Minuten. Wie einfach doch alles sein konnte, beispielsweise ist es möglich die Dinge zu zählen: Fünf Notausgänge, zwei links, zwei vorne, einer hinten. Zwei Bars mit fünf Kellnern, vier Toiletten, rund vierhundert Gäste, circa hundertzwanzig Packungen Tabak, sechzig Schachteln Zigaretten...

Marcel gab das Zählen nicht auf, er zählte noch und zählte schon gar nicht mehr, als er sich im grellen Licht vor einem Pissoir wiederfand.

Der Reißverschluss an seiner Hose klemmte, er zog und zerrte, es wollte nicht gehen. Dabei vergaß er alles und konzentrierte sich voll und ganz auf der widerspenstige Stück Metall. Mit einem mal ging es dann doch und kurz darauf ergoss sich ein dringlicher Strahl in das Pissoir.

Das Goldene begeisterte Marcel. Selbst Pisse kann ganz schön sein, stellte er bei sich fest.

„Einiges kann ganz schön sein,“ setzte sich der Gedanke fort, „vielleicht sogar noch einmal zu Mira zu gehen!“

Die Haare durchkämmend wusch er sich die Hände, befand ganz gut auszusehen und trabte mit einem Lächeln auf den Lippen aus dem Toilettenverschlag.

Er tat fünf Schritte, dann sah er sie.

Seine Schwester.

                                                                               V

Sandra unter den Menschen, ein bisschen auffälliger als die unbekannten Gesichter, wie nahe und geliebte Personen immer in Massen erscheinen.

Sandra in seine Richtung gedreht.

Sandra und ihre einnehmenden Augen.

Unweigerlich, aber nicht abgelehnt schritt Marcel wie automatisch auf sie zu. Stand mit einem mal vor ihr.

„Na“ flüsterte sie obgleich der Lautstärke völlig verständlich, ganz so, wie nur Sandra das konnte.

Eine Gänsehaut stellte sich auf Marcels Armen ein.

Wieder dieser Blick.

Marcel auf einer Jolle, stürmische See bei blitzerhellter Nacht.

Er musste einfach durchhalten, nicht weil er sich zu sehr ans Leben klammerte, sondern weil der Sturm ihn reizte, herausforderte.

Der große Bruder vor der kleinen Schwester.

Zwei sich ähnelnde Körper, völlig unterschiedlich.

Ineinander verstrickt und doch immer nur parallel.

„Schön dich zu sehen.“ sagte er und brachte sie damit in Verlegenheit, fand es im nächsten Moment auch nicht mehr angebracht und wurde seinerseits verlegen.

„du... ich...“ Sandra starrte auf den Boden, wusste nicht recht was sagen, „wir... Marcel...“

„Was ist denn Sandra?“ war das blödeste, dass ihm zu sagen einfiel, er sprach es trotzdem aus.

Was los war lag für Marcel auf der Hand.

Die Party vor zwei Wochen, zwölf Stunden Megarave, das Event des Jahres.

Aber eigentlich war es viel mehr danach, im fiebrigen Kreis von dreizig – vierzig Leuten. Eine verschwitzte, verdunkelte Wohnung, Zigarettenqualm, vor Lachen verzerrte Mienen, Luft zum durchschneiden.

Mit synthetischer Liebe angefüllte Neuronen.

Groß angelegte Diskussion über die Wichtigkeit staatlich subventionierter Musikinstrumente, frei zugänglich für jedermann. Am besten in sämtlichen Großstädten der Welt!

Marcel und Sandra nebeneinander auf dem Boden, die Hände haltend, geschwisterlich.

„purpursorbetfarbene Gedankenbrücken!“ Sie kicherte über seine niedlichen Bezeichnungen für ihre drogenbedingte, intensive Zuneigung.

Ein gutes Team, stellte man fest.

Dann wechselte der Dj, neuer Sound, Bewegung in der Diskussionrunde.

Aufstehen, sich verwirrt umschauen, was nun tun?

Die Geschwister beschlossen, sich einen ruhigeren Raum zu suchen, keine Musik, man hatte gerade ein interessantes Gesprächsthema gefunden: Hemmingway und die Liebe – leidlich durchzukauen.

Das Schlafzimmer war unbelegt, aber man hatte das Thema schon wieder vergessen, deshalb begnügte man sich damit auf dem Bett liegend die Decke anzustarren und Tiergeräusche zu mimen.

Es ist nicht ganz sicher, wer dann anfing.

Plötzlich lagen sie aufeinander, küssten sich stürmisch, streichelten sich gegenseitig, immer heftiger, bis sie sich schließlich anfingen die Kleider von den Leibern zu streicheln.

Ihre Küsse wurden immer hektischer, ihre Nähe intensiver;

sie konnten nicht mehr denken, verfielen in die leichtmütige Impulsivität des Spieles der Liebe.

Lagen irgendwann erschöpft wieder da und betrachteten die Decke.

„Ich bin schwanger.“ Er erstarrte. Sie weinte.

Die Worte wuchsen. Sie wurden riesig! Immer weiter, in unfassbare Höhen. Sie schossen! Türmten sich auf! Dann fielen sie hernieder. Begruben ihn unter sich.

Er keuchte, konnte nicht atmen.

Sandra war weg, alles war weg.

Nur noch Marcel stand da, vollkommen umhüllt von Nichts.

Die Worte drückten immer stärker, er schrie.

Schrie um sein Leben!

Ungeachtet der Last rannte er los, alles war wieder da, auf ihn fixiert! Lichter, Leute, Laute; sie alle nur auf ihn gerichtet. Schrien ihn an, versuchten ihn aufzuhalten.

Dann war er draußen und nichts war mehr so, wie er es kannte.