Ich war auf dem Markt,
aber habe nichts gekauft.
Meine Hände glänzten vor Aufregung,
sie würden schon wissen was sie taten,
schließlich war das immer so,
halbgar.
Augenpaare starrten hinter Zeitungen,
irre Mitwissende einer gescheiterten Existenz.
Ich noch lange nicht,
weichgekocht.
Leises Fußtraben
hinter anonymen Wänden,
wo spielt der Alltag seinen Blues,
in der Vergangenheit.
Taube Waden
auf kalten Fliesen,
fliegen ohne abzuheben,
Augen schließen ohne zu erblinden,
den Mund öffnen ohne zu sprechen.
Was man sagen könnte,
die Realität ist roh.
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